Jour de tempête. Les bourrasques de vent transforment mon petit abri à l’odeur boisée, en refuge comme en montagne. Pourtant il tremblote (un peu) lorsque les arbres s’agitent. Mais tout est feutré. On se surprend à écouter son souffle et à le voir embuer la vitre de devant. Celle de derrière est martelée par la pluie.

Tiens ! Un feu rouge grillé. Tiens, elle a encore raté son créneau... Des zestes de vie, que je suis le seul à pouvoir immortaliser tout là-haut. Huit pas en arrière ; il doit bien faire 8 mètres de long mon abri.

8 décembre, jour de fête des lumières 700 kms d’ici. Les lumières de la ville s’allument lentement. Le vent semble se calmer... Je n’ai même pas pensé à moi. Juste observer, contempler, prendre du recul, saisir... 

Je retourne à ma vie !